“Un habitante de Los Pinos contempla un atroz crimen,
Se desentiende por un año,
Cambia de puesto a los muebles que
Juegan a ministros y funcionarios
Y se refugia en culpable silencio,
El descastado, en su afán de conservar
La silla que lo monta.

¿Qué le daremos Daré?

Y nuestro niño médico de almas prescribe:
Un corsé de dignidad que la espalda le enderece,
Gotas de verdad para los ojos,
Tabletas de honradez (pero que no se las meta en los bolsillos),
Inyecciones de dignidad que no se compra con dinero
Y el reposo absoluto de sus corruptos hábitos.

Aíslenlo, su enfermedad es contagiosa”.

Juan Carlos Mijangos Noh.
Fragmento de “49 Globos”, en memoria de l@s 49 niñ@s muert@s en la Guardería ABC de Hermosillo. Pueden leer los textos completos aquí. Un globo y un poema por cada niño que perdió la vida.

Impactante y desgarrador.

El Camaleón Peripatético es la columna que escribe cada miércoles Luis Miguel Aguilar en Milenio. Mi querido "Luismi", como seguro odia que le digan, es otro de los escritores-periodistas-medio filóso...fos que me gusta leer y seguir. Aquí les comparto una reflexión sobre lo que es y ha sido la FAMA y en lo que se está convirtiendo para la nueva generación (léase nuestros hijos) tomando como ejemplo el emblemático caso de Lady Gaga y su video "Alejandro" que también dejo a su amable consideración... La canción no es muy buena, pero eso es lo de menos. Enjoy!

"El hombre construye casas porque esta vivo, pero escribe libros porque se sabe mortal.

El equipo de la FIL Guadalajara les propone diez novelas para regalar o regalarse, claro está.

Que este 14 de febrero sea el pretexto.

¿Cuál les gusta? ¿Cuál añadirían a la lista?

Orgullo y prejuicio, de Jane Austen

Protagonizada por la orgullosa Elizabeth, el altivo Fitzwilliam Darcy y el resto de las hermanas Bennet, es una de las grandes comedias románticas de todos los tiempos, situada en las afueras de Londres justo en el cambio del siglo XVIII al XIX. No confundir con Orgullo y prejuicio y zombies, un crossover de Seth Grahame-Smith que además de amor bucólico inserta devoradores de cerebros en la trama original Austen.

Seda, de Alessandro Baricco

Un comerciante de seda se enamora de una mirada durante un viaje a Japón. Es una historia breve, escrita con una prosa poética que invita a la contemplación. Dice Baricco sobre este libro: “Empieza con un hombre que atraviesa el mundo y acaba con un lago que permanece inmóvil, en una jornada de viento. Se podría decir que es una historia de amor. Pero si solamente fuera eso, no valdría la pena contarla”.

El huracán lleva tu nombre, de Jaime Bayly

A Gabriel le gustan los hombres, pero está enamorado de una mujer, Sofía, con quien construye una historia dolorosa y placentera, en medio de la ambigüedad y la hipocresía de la sociedad peruana. Una de las novelas más autobiográficas de Bayly, quien entrega un relato en el que no faltan ni el amor ni la ironía ni, por supuesto, los vientos huracanados.

La tregua, de Mario Benedetti

Para Martín Santomé, un viudo de 49 años al borde la jubilación, la vida es un asunto rutinario, marcado por la cada vez más distante relación con sus tres hijos. Escrita a modo de diario y situada en Montevideo a finales de los cincuenta, la novela narra la relación entre Santomé y una joven de 24 años, Laura Avellaneda, que se convierte en un gozoso paréntesis entre el pasado y la perspectiva de un futuro en soledad.

Cumbres borrascosas, de Emily Brontë

La maldición del amor es la marca que llevan Catalina y Heathcliff, personajes de esta desesperanzada historia situada en la Gran Bretaña victoriana, en un ambiente en el que los prejuicios y las convenciones sociales convierten las emociones en una fuerza de destrucción.

Desayuno en Tiffany’s, de Truman Capote

Holly Golightly es la clásica "material girl" , pero bajo su aparente superficialidad tiene una pasión por la vida que hechiza a su vecino, un solitario escritor, y logra llevarlo más allá de sus propios límites en una apasionada relación de amistad. Un relato sobre el poder transformador del cariño que en su versión cinematográfica, dirigida por Blake Edwards, fue protagonizada por Audrey Hepburn, quien inmortalizó la frase “How do I look?”.

Tokio Blues, de Haruki Murakami

Esta novela narra los recuerdos de Watanabe sobre la inasible Midori, su época de estudiante en el Tokio de los años sesenta, sus amores y desencuentros, y borda una poderosa historia sobre el primer amor y la inevitable incapacidad que todos tenemos para reconocerlo.

La espuma de los días, de Boris Vian

Chloé y Colin, dos privilegiados jóvenes franceses, ven amenazada su incipiente felicidad conyugal por una enfermedad surrealista que los empuja a los confines de la realidad, a un mundo difuso en el que el amor es un bien preciado e imposible de conservar.

Kitchen, de Banana Yoshimoto

Barriga llena, corazón contento. Mikage Sakurai se refugia en la cocina tras la muerte de su abuela, su única familia, y entabla una compleja relación con Yuichi Tanabe, un compañero de la universidad cuya “madre”, Eriko, es en realidad un hombre. Una novela sobre la soledad y el aislamiento que constituye, además, una reflexión sobre la familia contemporánea y los sentimientos.

La confusión de los sentimientos, de Stefan Zweig

Un joven universitario llega a Berlín y se entrega a un torbellino de chicas y juergas hasta que al matricularse en una escuela de filología conoce a un profesor fascinante e inicia una atormentado amor entre un hombre maduro y su brillante discípulo.

Un abrazo y hasta pronto

Club de lectores

Feria del Libro de Guadalajara

Establece la tradición hindú que todo ser humano debe resolver cuatro fines en su existencia: kama, el placer físico; artha, la familia; dharma, la ley moral; moksa, la liberación. El renunciante opta por librarse de todos estos fines menos del último, y trata de cumplir el ideal del santo ermitaño: reducir el mundo cotidiano para simplificarlo, acometer una siega de acciones mundanas que lo auxilie en sus tareas de focalización. Pero quienes permanecen en el mundo y conocen la sabiduría de estos cuatro niveles al vivirlos, no desdeñan que el arte sea un sendero que guía por su interior.

* Lo hacíamos espontáneamente. Pero sobre todo, hacíamos el amor diariamente. O en otras palabras, los lunes, los martes y los miércoles, hacíamos el amor invariablemente. Los jueves, los viernes y los sábados, hacíamos el amor igualmente. Por últimos los domingos hacíamos el amor religiosamente.

* O bien hacíamos el amor por compatibilidad de caracteres, por favor, por supuesto, por teléfono, de primera intención y en última instancia, por no dejar y por si acaso, como primera medida y como último recurso. Hicimos también el amor por ósmosis y por simbiosis: a eso le llamábamos hacer el amor científicamente. Pero también hicimos el amor yo a ella y ella a mí: es decir, recíprocamente. Y cuando ella se quedaba a la mitad de un orgasmo y yo, con el miembro convertido en un músculo fláccido no podía llenarla, entonces hacíamos el amor lastimosamente.

* Lo cual no tiene nada que ver con las veces en que yo me imaginaba que no iba a poder, y no podía, y ella pensaba que no iba a sentir, y no sentía, o bien estábamos tan cansados y tan preocupados que ninguno de los dos alcanzaba el orgasmo.

Si yo fuera Dios
y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
-de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso;
entonces,

Se peinaba a lo garçon
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la gare d’Austerlitz.

Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de san Martín.

Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de Jacques Brel
conocí a mademoiselle Amsterdam.

En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la estatua de la libertad,

pero en desolation row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar

y, en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del rey Salomón.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.

El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.

En Comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.

Cuando en vuelo regular
pisé el cielo de Madrid
me esperaba una recién casada
que no se acordaba de mí.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis venas va, ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un liguero de mujer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad

que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
en una playa sin mar.

Reflexión de CecyW para las queridas perras...

Queridas amigas, han de saber que tuve que dejar de meditar porque simplemente mi mente era un caos… Luego vino la reunión de libro en casa de Graciela Bernal, luego la famosa frase de "Mata toda esperanza" de Mercedes Murillo, luego el "tráiler" de la película "Biutiful" que Celia subió al Blog y por último la tormenta de arena de "Kafka en la Orilla". Todo ello me llevó a lo siguiente y lo quiero compartir.

Viendo el "tráiler" de la película, me volví a acordar dónde más había escuchado o leído sobre esa tormenta y ah! me acordé de Krishnamurti. El tiene otro concepto -muy interesante- sobre lo que realmente es meditar y a mí me vino a caer el veinte con la famosa tormenta de arena…

Se puede interpretar este fragmento del libro de Murakami de muchísimas maneras. A mí me llegó así:
En el baño (ya hemos platicado de este lugar) elegí el lugar para meditar. No se rían, fue el mejor lugar para mí en mis circunstancias actuales. Si me iba a la terraza de mi recámara, me daba alergia. Si me iba al jardín, entre 2 perros y 4 gatos y mi alergia fracaso total. Y si lo hacía en mi recámara, cada 4 minutos me están tocando la puerta los niños. Así llegué al baño, compañero de tantas otras aventuras, en fin estoy divagando… En el baño intento meditar… OOOMMMM ---- NAMÁÁÁ… Y mi mente es como esta tormenta de arena… cambia de rumbo sin cesar, sin orden. Es cruel y graciosa a la vez. La intento evadir o le doy el mantra para que se entretenga… pero me vuelve arrasar, me envuelve y me ensordece… y aquí viene lo interesante… Murakami dice "Esta tormenta en definitiva eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza… e ir atravesándola paso a paso…" Krishnamurti dice: "…la meditación deliberada sólo nos conduce a la ilusión. Sin embargo, tiene que haber meditación. Si meditamos deliberadamente, eso nos lleva a distintas formas de auto hipnosis, a distintas formas de experiencias proyectadas por nuestros propios deseos o acondicionamientos. Estos deseos controlan nuestra mente y controlan nuestro pensamiento… "

La mente tiene que estar libre de toda búsqueda, entonces nosotros buscamos controlar el pensamiento (la tormenta). Para Krishna "…cualquier forma de control -físico, psicológico, intelectual, emocional- es nociva … el control implica subyugación, represión, adaptación, implica moldear el pensamiento conforme a un patrón particular, lo cual quiere decir que el patrón es más importante que el descubrimiento verdadero." y la tormenta se hace aún mayor. Entonces no queda más que "meterte en ella de cabeza", pero Krishna dice: "… es necesario entender ¿qué es meditación?, ese estado de belleza en que la mente ve y no exige nada… el estar atentos. Ello implica un estado extraordinario de la mente - estar atentos a cuanto nos rodea, a los árboles, al pájaro que canta, al Sol que está detrás de ustedes; estar atentos a los rostros, a las sonrisas, estar atentos a la suciedad del camino, a la belleza de la tierra, a la palmera contra el cielo rojo del crepúsculo, a la onda sobre el agua -, simplemente estar atentos, sin preferencia alguna. Eso es percepción alerta, en la que no hay opción ni condena ni juicio ni comparación o interpretación; sólo observación pura." Cuando nos concentramos tratando de meditar excluimos lo que nos rodea y nos enfocamos en una sola cosa. Reprimimos todo pensamiento y nos resistimos, estamos luchando internamente tratando de excluir o evadir la tormenta para llegar al silencio. Para Krishna eso no es verdadera meditación… La verdadera meditación es "ese estado de percepción alerta donde hay atención, no control ni concentración." Es decir, nos sumergimos en la tormenta, la atravesamos paso a paso pero con atención, alertas y entonces viene la claridad que no es otra cosa que KILLING THE HOPE "El cerebro se halla embrutecido por las circunstancias, por la sociedad, por los trabajos que ustedes realizan y por la especialización, brutalmente molido por sus treinta o cuarenta años en una oficina - todo eso destruye la extraordinaria sensibilidad del cerebro -. Y el cerebro debe estar quieto. A partir de ahí, toda la mente, en la cual está incluido el cerebro, es capaz de estar completamente silenciosa. Esa mente silenciosa ya no busca, no espera experiencias; no experimenta nada en absoluto….

Quizás entonces, cuando estén caminando por la calle o se encuentren sentados en un autobús o contemplando un campo sembrado de arroz verde y abundante, esto llegue inadvertidamente, como un susurro desde una tierra muy remota."
En el curso nos decían "sólo date cuenta y déjalo ir…" Sólo sumérgete en la tormenta y obsérvala, averigua cómo funciona el mecanismo del pensamiento y date cuenta.
… Jamás prestamos atención a la profundidad de nuestro ser y vivimos en la superficialidad de nuestras vidas…
Lo que ha sido aquietado a la fuerza, es estéril. Cuando la quietud ocurre espontáneamente, en esa quietud, en ese vacío puede tener lugar algo nuevo…

Así que amigas… le voy a decir adiós al baño… ¿qué opinan?

Entregándose a lo Que Es

Hay tres sufras que son básicos para la transformación de la vida, que son supremos en cierto modo. El primero: Sé no-ambicioso. Mata la ambición totalmente.

A menos que se mate la ambición, permanecerás en desgracia. La ambición es la fuente de todas las desgracias. ¿Qué es la ambición? "A" quiere ser "B", el pobre quiere ser rico, el feo quiere ser hermoso. Todos anhelan ser algún otro, algo diferente de lo que son. Nadie está contento consigo mismo. A eso se llama ambición.

No estás contento con lo que eres. Entonces tendrás que estar en desgracia, porque no podrás ser ninguna otra cosa. Sólo puedes ser tú mismo; nada más es posible. Puedes desperdiciar toda tu vida, toda tu existencia.

Lo que sea que eres, lo eres. Acéptalo; no desees ser diferente. Esto es lo que significa la no-ambición. La no-ambición es básica para toda transformación espiritual, porque una vez que te aceptas a ti mismo, muchas cosas comienzan a suceder. Si te aceptas a ti mismo totalmente, lo primero que te ocurre es una vida no-tensa. No hay tensión. No quieres ser ningún otro; no hay ningún sitio donde ir. Entonces puedes estar en el aquí y en el ahora.

No hay comparación. Tú mismo eres único. Ya no piensas más en función de los demás. Entonces no hay futuro. La ambición necesita el futuro, necesita espacio para crecer. No puede crecer en el aquí y en el ahora; no hay espacio. Este momento es tan pequeño, tan atómico. La ambición necesita el futuro; y cuanto mayor sea la ambición, mayor será el futuro que sea necesario.

Si tu ambición es tan grande que no puede ser satisfecha en esta vida, entonces crearás un más allá. Crearás un cielo, crearás el moksha, crearás el concepto de la reencarnación. Para ti es sólo asunto del futuro, de más espacio en el cual te puedas mover.

Realmente, el tiempo existe a causa del deseo. Para los árboles aquí, no hay tiempo. Para los pájaros cantando aquí, no hay tiempo. Para las estrellas, para el sol y para la tierra, no hay tiempo. El tiempo existe por el deseo humano. Si la humanidad no estuviera en esta tierra, no habría tiempo; no habría pasado ni futuro.

Tu deseo crea el futuro. Tu memoria crea el pasado. Ambos son parte de Tu mente. No desees y el futuro desaparece. Y cuando no hay futuro, ¿cómo podrás estar tenso? ¿Cómo? No hay posibilidad de estar tenso si no hay futuro. Y si no hay pasado -si sabes que es simplemente la memoria, el polvo recogido en el camino- ¿cómo podrá haber alguna ansiedad? Con el pasado entra la ansiedad. Y con el futuro -los planes, la imaginación, las proyecciones- existe la tensión. Cuando cae el pasado y el futuro no está abierto, estás en el aquí/ahora. Sin ansiedad, sin tensión, sin angustia.

No-ambición significa aceptarte a ti mismo tal como eres. Pero eso no significa que no exista la posibilidad de crecimiento. Al contrario, cuando te aceptas a ti mismo tal como eres, la transformación comienza. Comienzas a crecer, pero la dimensión difiere. Entonces la dimensión no es en el futuro sino en lo eternal. Date cuenta bien de la diferencia. Puedes moverte de dos maneras. Si te mueves en el futuro, te estás moviendo en la mente:

una ficción, un mundo de sueños. Si no te mueves en el futuro, entonces una dimensión diferente se abre para ti desde este mismo momento. Te estás moviendo en lo eternal. Lo eternal está escondido en el momento. Si puedes estar aquí ahora mismo, en el momento, has entrado en lo eternal. Si continúas pensando en el futuro y en el pasado, estás viviendo en lo temporal. Lo temporal es el mundo y lo eternal es nirvana.

“Somos lo que pensamos. / Todo lo que somos surge con nuestros pensamientos. / Con nuestros pensamientos construimos el mundo. / Habla o actúa con mente impura / y los problemas te seguirán / como sigue la carreta al buey ensimismado. / Somos lo que pensamos. / Todo lo que somos surge con nuestros pensamientos. / Con nuestros pensamientos construimos el mundo. / Habla o actúa con una mente pura / y la felicidad te seguirá / como tu misma sombra, inseparable”.

Lo que más disfruté hoy fue la compañía, la vibra, y los OJOS de todas mis perramigas. Bendita la hora en que nos encontramos, que hasta las "jocoques" nos conectamos. Saludos! Luego les pongo referencias, reflexiones y todas esas jaladas que me gustan, pero por ahora me quedo con la alegría de haber estado allí con cada una de ustedes. Pasen la foto para subirla.

CecyW comparte con las perras las experiencias de su viaje, en particular sobre el Museo del Terror...

El número 60 de la calle Andrássy út en Budapest, alberga un edificio pintado de gris, si levantas la mirada, vemos que al edificio se le ha agregado una especie de marquesina color negro, a ella se le han sacado las letras que forman el nombre de lo que esta singular casa representó para los húngaros en los años de 1944 a 1989... TERROR, a estas letras las acompañan dos símbolos... la cruz de hierro flechada (régimen nazi afiliado en Hungría) y la estrella (régimen comunista).

Cuando llegas a la casa (que está ubicada en una esquina ), puedes observar que hay miniaturas de fotografías pegadas en la fachada, debajo de cada foto hay un nombre y una fecha... la fecha de su ejecución.

¿Por qué escribirles del terror de otros países cuando en nuestro país estamos viviendo una ola de miedo que nuestra generación jamás llegó a pensar que sentiríamos?... quizás porque me dio esperanza, que es algo que a los mexicanos nos falta, coraje para salir adelante, para unirnos y hacer algo...

Desde que entras a este "Museo del Terror", te encuentras con videos testimoniales... gente muy vieja, ancianos que lograron sobrevivir a los dos regímenes. Aunque hablan otro idioma, el sentido de las palabras es universal... en uno de los videos podías entender una sola palabra: " ¿porqué, porqué, porqué?..."

A la entrada del museo hay un gran patio interior, ahí se exhibe un enorme tanque de guerra soviético y en la pared detrás de él, mosaicos de cientos de fotografías en colores plata y negro de rostros que ya no están, presos políticos que murieron en ese lugar. Esta casa era la sede de la policía secreta de los gobiernos nazi y comunista (AVO -ÁVH). Lo curioso es que esta casa está ubicada en una de las calles más queridas y alegres de la antigua Budapest - es decir, antes de la 2da. Guerra Mundial...(siniestro ¿no?)

Son muchas las sensaciones que tuve al recorrer este lugar, el museo está hecho para que sientas, pero ¿qué fue lo más terrorífico?... Al pasar de una sala a otra, de repente llegamos a un ascensor, era de cristales negros y no había otra manera de seguir más que meterte en él... ¡Qué bueno que sólo íbamos 4 personas! (mi papá entre ellas), porque al cerrarse el elevador, fuimos descendiendo muuuy lento, y mientras el elevador bajaba, una pantalla se encendió y comenzó un video. Era un testigo de las ejecuciones que se realizaban en el sótano. Detalló paso por paso una ejecución típica, lo bueno es que tenía subtítulos en inglés y puede escoger qué entender y qué no... lo que si comencé a sentir es claustrofobia, porque el elevador no terminaba de bajar y como era todo de cristal, podías ir viendo lo que aún te faltaba por llegar y mientras tanto te acompañaba la voz y la imagen de esta persona narrando AQUELLO...

Y por fin llegamos al lugar donde sucedieron tantas cosas... si ustedes creen que las paredes guardan los recuerdos y la energía de los acontecimientos ocurridos en cada lugar pueden entender lo que sentí... En este lugar ejecutaron al mismo tiempo a 229 personas participantes de un alzamiento en 1956. Durante más de 40 años este sótano sirvió para interrogatorios, sala de tortura y más ejecuciones. Aquí aprendí una palabra nueva: Gulag, esto es los campos de trabajos forzados, el lugar donde llevaban a los presos políticos. En este edificio se decidía el destino de éstos y su sentencia era llevarlos a Siberia y trabajar de por vida ahí. En estos campos murieron entre 4 y 7 millones de personas ¡Otro Holocausto! ¿se imaginan? y yo no sabía nada de esto.

Al final de todas estas galerías subterráneas hay dos salas... si entendí bien una la llamaron el salón de las lágrimas.... cientos de candelabros de hierro sosteniendo cada uno una vela y en las paredes miles de nombres... y en la otra sala una centena de fotos... ellos eran los "autores", una colección de los delatores y torturadores del sistema soviético y algunas de estas fotos no tenían fecha de defunción, es decir ¡todavía viven!.

Pero a lo que voy... cuando veía esas velas encendidas en memoria de todos aquellos que murieron en este país extraño para mí... dentro de esa oscuridad y tristeza, no sé porqué en el interior de mi cabeza, y - creo yo como un sistema de defensa- comenzaron los primeros acordes de esta canción..."Voz de la guitarra mía, que al despertar la mañana, viene a cantar su alegría a mi tierra mexicana ....." Esta canción vino a mí como un rayo de esperanza... todavía tenemos sol, todavía hay mañana, es para mí como un segundo himno nacional...

Leyendo en un muro lo que los húngaros escribieron en letras de acero... "nos dividieron, nos quitaron nuestras creencias, nuestra patria, nuestro libre pensar, sembraron la desconfianza dentro de nuestras familias a tal grado que los hijos delataban a sus padres, los hermanos a los primos, nos torturaron, nos llenaron de terror y nos callaron pero los vencimos!

Y pienso yo, si ellos pudieron ¿porqué nosotros no?, ¿porqué nosotros no? Somos más que nuestros delincuentes, somos más que nuestros políticos, no tenemos una casa del terror (aún)... nadie nos calla y somos libres... ¿porqué nosotros no?... Por nuestro México Lindo y Querido...

Toda la semana me la he pasado leyendo a mis "opinionantes" favoritos, tratando de poner orden a mis percepciones tan diversas y encontradas sobre lo que vivimos durante los festejos del 15 de septiembre. Ya les comenté aquí mismo mi festiva y esperanzadora primera impresión. Pero luego vino la resaca y el reclamo justo de la cara oscura del festejo. Me he sentido triste y confundida. Por eso cuando por fin encuentro este viernes a mi favorito de favoritos Fernando Solana, me siento reconfortada, o al menos comprendida. Comparto con ustedes algunos extractos del artículo bicentenario de mi chamán-sensei. Sé que no es para todos los gustos pero concédanle el beneficio de la duda. A mi me fascina este tipo.

Si tienen el ánimo y el tiempo, les recomiendo escuchar entrevista con mente receptiva y abierta.